Arqueologías
Leer es como excavar.
Escribir es como rascar
el fondo del tiempo.
Herida de gravedad
Lo vertical
siempre es la muerte:
te entierran bajo los pies,
te piensan sobre la frente.
Belvedere
12:10
Siempre que salgo al balcón
algo se está construyendo.
Eso me gusta de la ciudad:
nunca paran los ruidos
ni la fe en las cosas nuevas.
16:21
En la esquina, dos pibes inflan sus bicicletas. Parece como si fabricaran ellos el viento
que corre por la avenida.
18:36
Un camión se lleva cables
y corrales de madera.
La obra está lista:
ahora el asfalto es una herida por sanar.
20:32
Cae la noche
y los autos manejan más lento.
Un colectivo de larga distancia
está parado enfrente:
sus cortinas y luces doradas
le dan un aire privado,
como esos hoteles
a los que siempre se los ve desde afuera.
22:18
Ahora solo quedan los taxis vacíos y las ambulancias.
Las bicicletas aparecen en cada esquina:
llevan comida caliente
en cajas que brillan.
Karen Riveiro nació en Trenque Lauquen (Pcia. de Buenos Aires, Argentina). En 2015 se graduó de la Licenciatura en Crítica de Artes (UNA). Se formó en talleres de escritura con Pablo Pérez, Leila Sucari, Celeste Diéguez, Santiago Llach y Fabián Casas, entre otros.
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